domingo, 26 de octubre de 2014

D.F.







Vivir en el Defe no te hace mejor persona —si algo, acaso, podrá hacerte peor.


La verdad es que las calles nunca te invitan a caminarlas, ninguno de sus innumerables adoquines, ni ninguna fracción de asfalto se muestra ante ti como un lugar dispuesto a recibirte, por el contrario, esta ciudad rechaza la suela del transeúnte, que la hiere un poco más cada vez.

La verdad es que la ciudad te rechaza constantemente, por todos lados flota un olor ofensivo, que se arremolina antes de llegar a los grandes ejes viales y de ahí se esparce a todas direcciones. 
Por todas partes se escucha el estruendo de los gritos que buscan el alimento, el amor, el descanso. 
No hay sitio, en esta ciudad, que no clame por sus habitantes desaparecidos, y por la gente desaparecida en general, gente que rechazó, o habría rechazado a la ciudad, como ella lo hizo, o habría hecho, pero que no por eso nos duelen menos -a la ciudad, a nosotros; a este suelo y este cielo.

La verdad es que esta ciudad intenta cegarte, a cada vuelta de esquina, hay un espectáculo indecible, e invisible algunas veces, de luces, sombras, colores, texturas, ruidos, olores, sabores, que te interpelan violentamente, tan desde siempre que ya no asombra a los oriundos. 
Por todas partes se escuchan bocinas desvencijadas, motores desvencijados, pasos desvencijados, corazones desvencijados, y el desvencijado mecanismo del desvencijado reloj que lleva la cuenta, regresiva, pues que, en esta ciudad, todos sabemos que los días están contados (aunque no sepamos cuántos son). 
No hay sitio, en esta oxidad ciudad, que no eche sobre el pasante el manto oscuro del olvido, la desesperanza y el miedo cotidianos. 
No hay nadie en esta ciudad que no haya deseado matar, matar y perderse entre las calles tiernas que aparecen como una hermosa fosa para los apresurados delincuentes. Pero no es que esta ciudad acoja a los pillos, es sólo que ellos acogen a la ciudad, como también lo hacen los borrachos, los perdidos, y de una u otra forma, todos sus habitantes, aún cuando la desprecian por presentar tan horrible composición a ese suelo y ese cielo.

La verdad es que la ciudad está muerta, y no forma parte sino de un inmenso cementerio, que está segmentado en fosas secretas por aquí y por allá -allá por el occidente, hacia el sur, allá por el norte, allá por el sur, hacia el oriente- y fosas declaradas como tales, por allá y por aquí. 
Por todas partes se sabe que la ciudad es más árida e infértil que aquellos enormes e inclementes desiertos del mundo, y es quizá más mortífera, pues aquí escasea el alimento del alma. 
No hay sitio en esta ciudad que ofrezca reposo para nosotros, los que buscamos a Dios en un charco, los que quisiéramos atravesar el reflejo. Y cuando nos preguntan por nuestras botas llenas de lodo, sólo sonreímos. 
No hay nadie en esta ciudad que haya sobrevivido a esta ciudad, y no habrá, quizá, nadie que pueda hacerlo mientras la ciudad se encuentre bajo este cielo, sobre este suelo.

La verdad es que la ciudad ha estado muerta por mucho tiempo, como lo han estado sus primeros habitantes desde muchísimo tiempo. 
Es, tal vez, por esto que la ciudad nos rechaza con tal vehemencia, rogando por un descanso que no viene, como el cadáver que debe soportar el escrutinio del embalsamador. 
Es, tal vez, por esto que las rosas de los balcones se marchitan con las primeras exhalaciones matutinas de las coladeras -respiraderos de recuerdos subterráneos (Y el niño le preguntó con los ojos llenos de lágrimas: "¿Y si dejo de acordarme de él?"). 
Es, tal vez, por esto que nosotros abrazamos la ciudad con tal vehemencia, aplazando una separación que sabemos inminente, como el niño que se aferra a la mano de su madre, a veces. 

Es, tal vez, por esto que la ciudad nos deja recorrerla ("Ámame sólo esta noche" o algo así, decía una canción), perdernos entre el asfalto que nos apresa entre este suelo y aquel cielo.

La verdad es que morir en el Defe no te hace mejor persona.



jueves, 17 de abril de 2014

Brotando del suelo




“Hay muchas formas de estar en el mundo…” Y también hay muchas formas de no estar en él, porque lo que no está— tu voz, ¿a dónde se ha ido?— adquiere diversas formas, siempre la más conveniente según quien se encargue de hablar de ello. Yo no sé cómo está, ni dónde, lo que no está, de la misma forma que no sé cómo es, ni dónde es, lo que ha sido. Yo no sé a dónde se van los sueños, ni siquiera sé si se van, la risa, los proyectos. Y para qué intentar decir algo al respecto, no sólo respecto a los sueños, las risas, el aroma y los lugares (o no lugares), sino respecto a ti. Qué podría decir yo de ti que tú no dijeras antes, y que no sólo dijeras al decir sino, también, al ser, al serte hablando, al serte diciendo, como nos semos todos, al final. Qué podría decir yo, además, que no se haya dicho ya: que el vacío aquí se exhala en cada bocanada de humo, o de aire, que el gusto a ausencia aparece ahora en cada línea que escribiste, que la tristeza nos interpela brutalmente al ver el cielo, al pensar en la sintaxis— en la del mundo, en la nuestra— que, se adivina, descubriste, mostraste— para ti y para tantos otros— como la ley secreta del mundo, como el orden insospechado que nos mantiene aquí repitiéndonos que el cielo es azul y que los mantiene allá repitiéndose que el cielo no es de ningún color. Qué podría decir, sino re decir— a coro, sumándome a las voces que te guían (si es que te vas), que te consuelan (si es que las escuchas), que te recuerdan (porque olvidarte, no se puede) —que cambiaste mi vida, sobremanera.

Y ahora que lo pienso— después de la pausa para encender un cigarro, y ver el humo que desparece, tal vez, para alcanzarte— yo podría decir muchas cosas sobre ti, que se funden y se van a posar con todas las otras cosas que se dicen, se piensan, se lloran, en esta ciudad, bajo este cielo, en esta lengua, sobre ti— como construyendo un enorme y hermoso mausoleo que estás invitada a habitar porque está hecho para ti, de lo mismo que tú estás hecha ahora— . Yo podría hablar de todo lo que me enseñaste, de tu ingenio al formular problemas que para mí aparecían difusos, de la originalidad de tus ideas, de tu sencillez al enunciar tus conclusiones, de tu capacidad de asombro ante lo novedoso, de tu sabiduría. Yo podría hablar de cómo creo que eras una de esas almas puras, que son tan escasas, de cómo alegrabas las conversaciones con tus incisivas y acertadas observaciones, de cómo tu mente era privilegiada, de cómo me parecía que nuestras afinidades y tus opiniones, respecto a esos temas que tú sabrías advertir ahora, eran una luz al final del túnel. Y también podría hablar de los nervios que sentía al hablar contigo, y de la sonrisa que se dibujaba en mi rostro cuando recordaba los frutos de esas conversaciones. Podría hablar de anécdotas tuyas, y podría esclarecer todo a lo que me refiero, pero no lo haré, porque, hoy, me hace falta guardar algunas partes de ti como sólo mías, para hacer con ellas una pequeña casita que vengas a visitar cuando lo necesites, o cuando yo lo necesite. Y por otro lado, no puedo quedarme totalmente callado, porque tu partida me duele, tu silencio— como dice la canción— duele— y parece necesario interrumpirlo, aun con esta suerte de balbuceo, al menos por un momento—,y es que es duro saber que ese silencio ya no romperá en risa, ni en llanto, ni en nada otra vez.
“Hay muchas formas de estar en el mundo” Y también de no estar, pero ahora que estamos, estemos…

 

A la querida memoria de Mercedes M. Tapia Berrón

jueves, 14 de noviembre de 2013

Perdido #669. Old Horny




3 diseños para DELIRIUM SKATEBOARDS

Perdido #13. Esa particular iluminación que da la belleza a nuestras vidas


Perdido # 5048. Black and Orange Yellow


"The priest cut open my stomach, put his hands in me,
and cried: Wheres your soul? Wheres your soul!"

Gregory Corso, But I do not need kindness (fragm.)

Perdido # 5049. Black and Orange Yellow


"As the women who live within each others bodies
descend from their polar regions
to the circle of demons

I become ready to offer myself to the smooth red snakes entwined
  in the head of sorcerers"

Philip Lamantia, The Diabolic Condition (fragm.)

martes, 18 de junio de 2013

Looking trough dirty windows




"I can't see nothing very clear..."




miércoles, 2 de enero de 2013